Hasta allá

Toda la vida que quedó allá; que sigue siendo vida, pero sólo podemos tocar con algún pensamiento flexible, elástico, heroico. Los muertos queridos que respiran de memoria en la memoria. Los pasos perdidos y los no dados. Los sueños que se despertaron por el ronquido de la realidad. Allá, donde parece que llega la vista pero capaz es una ilusión. Reconstruyendo las ruinas eternas silenciadas por ruidos nuevos. Las fotos gastadas que no ocupan cajón alguno. Los besos vencidos; los vencedores dormidos. Allá lejos, y hace tiempo, había una cuna. Es toda una película de la cual sabemos el final mas no la trama. Complejo ejercicio, inspiramos hondo. Exhalar ya es otra cosa. Parece lo mismo. Poetas nonatos, nativos incautos. ¿Podrá el sismo ese que nace del esternón cerrarnos las heridas? La sangre se seca, como el tiempo y como la lluvia. Los templos viejos abren sus puertas pero no cambian los santos que exhiben. Los nuevos locales de la modernidad se pondrán viejos también pero no serán templos. Los dioses se cambian las pilchas según la estación del año y convocan a un credo servil. Los hay mas incrédulos, que se golpean el pecho pensándose listos. Hay de todos los colores. Será.